Кратки истории

Осветлението в ‘Камео’ примигна няколко пъти с началните тонове на (Don’t Fear) The Reaper и притъмня. Клиентите напуснаха масите си за да наобиколят подиума, където класическа тройка – блондинка, брюнетка и червенокоска – събличаха дантелените си рокли, извивайки се в ритъма на музиката.

Джак пресуши уискито си. Времето напредваше, а Тони го чакаше. Остави шепа монети за питието, побутна ги към бармана, поколеба се и отброи няколко банкноти отгоре.

– Червен дим?

Джак стисна устни. – Черен. Половин доза.

Не можеше да си позволи повече. По-голямата част от спестяванията му плати престоя на Тони в една от по-евтините болници в края на Брега, където не задаваха въпроси, нито пък уведомяваха служителите на реда ако пристигнеше пациент с прясна, кървяща рана отстрани на корема и липсващ бъбрек. Останалите пари отидоха за болкоуспокояващи и черен дим. Тони твърдеше, че димът притъпява болката по-успешно от всякакви лекарства.

Барманът кимна и изчезна зад вратата в края на бара.

Брюнетката и блондинката на подиума, вече напълно голи, се бяха сдобили с колани с огромни изкуствени пениси и помагаха на червенокосата да заеме удобна поза между тях. В тълпата наоколо няколко човека сваляха дрехите си и тези на най-близкостоящите. Вляво от Джак мъж на средна възраст в черен костюм и вратовръзка качи момиче – дали имаше осемнадесет? – с къса розова рокля върху барплота и зарови глава между краката ѝ.

Стоновете на мъртвите отекваха изпод кръстовете, разпръснати през пустинята. Монотонното кап-кап-кап на кръвта, стичаща се от колосалното разпятие в средата на небето, пронизваше мозъка на Роуина със всяка измъчена стъпка.

Облак мутирали трупоядни молци изпърхаха наблизо в падащия здрач. Повей пясъчен прах удари лицето ѝ. Стисна очи.

Извади манерка под опърпаното си наметало и отпи глътка мътна, застояла вода. Напуканите ѝ устни потрепераха.

–Лорд С., правя го за теб, Лорд– прошепна нагоре към дървената фигура. –За да намериш покой.

Бръмченето на звънец долетя откъм вратата на офиса, заедно с настойчив глас.

- Бързо. Трябва да ти покажа нещо.

Бош Кей хвърли картонената чаша с изстинало кафе в коша и разтърка очи. От ръкавите на ризата му го лъхна аромат на виолетки - омекотител или парфюма на жена му. Напоследък ги бъркаше, но му се гадеше и от двете.

В пролуката между каменните фасади на две къщи, Калида и Изидор с мъка сдържаха смеха си докато надничаха към старата книжарница, засенчена от островърхите куполи на БиблиоТех, чиито цветни стъкла пречупваха следобедното слънце под причудливи ъгли. По калдъръмения тротоар пред сградата, двама Библиотекари обикаляха напред назад с нервно сумтене.

Единият разрови фугите около два камъка с острия връх на бастуна си.

–Никъде го няма. Трети монокъл– изпухтя. –Трети монокъл губя този месец.

Като придържаше черния си цилиндър, другият се наведе да изследва настилката.

Калида сключи пръсти около издирвания монокъл дълбоко в джоба на панталоните си и сръчка Изидор.

Ехото на приближаващи стъпки отекна през двора на хана. Дарсел затвори кутията с инструменти, остави обратно на тезгяха счупената табела с абсурдното име ‘Източен Заслон, добре дошли’ и излезе да провери дали не е Сенли, който бе отишъл да изгори труповете преди около час.

Ръждясалата вътрешна порта хлопна зад гърба на двама имперски стражи в износени тъмносини униформи. Водеха прегърбен старец, загърнат в протрито наметало.

Пред тях, в посърналата трева до оградата, ново тяло лежеше до другите, разядени от кафяви и сиви петна. Дарсел стисна устни. Надявал се бе поредният мор да подмине Сенли. Щеше да е въпрос на време да порази и Дарсел. Ако не този мор, то следващият.

Върви без страх, защото Той отхвърля само онези, чиито намерения са егоистични.

В месинговото небе сред тежките облаци черепът на Лорд Спасител се извисява над Изолис. Кухите му очи я следят отгоре, докато носи новородения си син през изсъхналата, висока до кръста трева към Безкрайния Аквадукт. Под разпадащата се арка в най-близкия вход към моста, от дървени кръстове висят женски трупове в различни етапи на гниене. Вонята на разлагащи се тела обзема ноздрите на Изолис, задушава я.

Изброява няколко жени на ръба на живота, поемащи последния си труден дъх във влажната мъгла. Лицата им са забулени. Засъхнала кръв покрива дланите и глезените им, по-тъмна там, където ръждивите гвоздеи прорязват плътта. Като Изолис, и те носят празнични рокли от черна дантела и коприна, украсени с избродиран кафяв кръст на гърдите. Не разпознава нито една от тях.

Неписано правило: недостигналите пълнолетие стоят в предните редици по време на екзекуция. Зад тях – жените. Зад тях – мъжете. Зад тях – стражите в черните си униформи, готови да стрелят при най-малкия признак на безпокойство, обграждащи тълпата като овчарски кучета които вардят стадото.

Не е екзекуция; тази дума е остаряла, излязла от употреба, название което съм срещал само през последните няколко години когато започнахме да учим история. Спомен от безчовечно, свирепо общество което вече не съществува. Това – тази екзекуция – не е това което ще се случи днес. Правилният термин е изпращане.

Стоя в предната редица.